Solo al livello delle terrazze si sbambagiavano in parole distinte e le sillabe strascinate dei palermitani si incollavano tra di loro...

a una vicina, se era venuta l’infermiera a farle la puntura e che le tre note aspre, alzatesi dal vicolo, erano del garzone del bar “Eccu u cafè”.
Nessuno era mai piu’ partito da Palermo. Erano rimasti tutti!
Greci colonizzatori dal profilo puro e Normanni dalla pelle delicata e dai capelli così biondi da sembrare bianchi. Arabi svelti e intelligenti che un tempo misurarono, divisero, amministrarono e fecero ordine, continuavano a vivere nelle facce olivastre dagli occhi liquidi .
Mille altre meravigliose creature, nate da incroci successivi, popolavano in nostalgia ereditata, Palermo.
In quel mattino di primavera avanzata, Angela non si decideva a rientrare in cucina per preparare il caffè. Voleva che la sua anima si riempisse di quei suoni e di quegli odori e si sentisse in pace, come quando si fanno i conti con la propria vita.
La giovinezza stava andando via e il suo bel viso, dove erano passate tutte le razze più belle, o almeno, dove tutte le razze siciliane avevano lasciato la parte migliore di loro, aveva ancora quel sorriso tenero e contagioso che la facevano amare dagli altri.
Era voluta tornare per chiudere questi conti.Voleva essere e sentirsi molto felice, e al dato oggettivo di una felicità “en pragmati”, voleva aggiungere la sua capacità di godere la felicità.
E così con gli occhi chiusi, assaporava l’aria e ascoltava gli esseri umani di Palermo che parlavano e non sapevano che lei aveva fatto un lungo viaggio per venirli a sentire.
Intanto le voci del vicino mercato si aggrovigliavano e si moltiplicavano, creando un coro che a tratti sembrava intessuto di lamenti e a tratti si trasformava in orazione collettiva profana. Come un mujaydin della città che alzava il suo canto e come rematori di un mare di mercanzie che a colpi di remi, fanno avanzare la vendita.
Amava quella vita che le era mancata Il suono del dialetto, la luce pura del mattino e quella temperatura dell’aria, a quell’ora particolare.
Quando il fresco della notte è ancora carico dell’umidità che ha raccolto dal mare, dalla terra, dalle strade, da ogni spazio verde, da ogni albero;il fresco della notte intriso di resine e di alghe, mentre i raggi del sole riscaldano ad uno ad uno gli atomi piu’ lontani, le molecole di questo vino d’aria e di molecola in molecola, come un contagio di tepore, quel velo fresco diventa solo una secca nuvola di calore.

Noto; 3 dicembre 2009